Après un long voyage dans un fourgon spécialement blindé pour le transfert de mutants avec pour seule compagnie un flic des affaires mutantes gardant une main sur son arme, Cyclope fut emmené, au travers du commissariat, vers l'une des salles d'interrogatoire. Celle-ci, une pièce parfaitement carrée aux murs gris, ne comportait, par mesure de sécurité, aucun miroir sans tain mais plusieurs caméras incrustées dans les parois de béton. Deux chaises, une table de métal sur laquelle était posée une simple lampe de bureau à la lumière crue. Le coup classique, quoi. Face à Cyclope, un écran de télévision était incrusté dans le mur du fond, bourdonnant légèrement.
Quelques longues minutes passèrent, les policiers prenant visiblement plaisir à le faire attendre pour mieux le cuisiner par la suite. Enfin, l'inspecteur arriva, jetant un gros dossier sur la table, à l'attention, visiblement, du jeune mutant.

"Monsieur Summers... Vos états de service sont impressionants,je vous en félicite. Dommage que vous ayiez décidé de sombrer dans la criminalité."

"Non, bien sûr, on vous a arrêté pour rire, Summers."

Il ouvrit le dossier, brutalement, étalant plusieurs photos du coffre fort de la banque, visiblement ouvert par soudage, ou quelque chose de similaire - mais en beaucoup plus puissant, le coffre faisant plus de trente centimètres d'épaisseur, tout en se penchant par dessus l'épaule de Cyclope.

"Et ça, ça a été fait au fer à souder, peut-être? Allez, balance tout fiston, ma troisième femme m'attend à la maison avec un bon steak frites, et ça ne m'amuse pas du tout de devoir supporter tes jérémiades."

"Excellente question!"

Il fit le tour de Scott pour se retrouver de l'autre côté de la table, face à lui, appuyé à celle-ci, et le regarda dans les... lunettes. L'inspecteur savait qu'il allait bientôt craquer.

"Peut-être voulais tu te faire un peu d'argent... de poche? Ou simplement t'amuser. La plupart des criminels de ton espèce font ça pour l'action, pas pour le fric. Mais tu en sais mieux que moi là dessus, Summers, pas vrai?"

L'inspecteur eut un sourire mauvais.

"Aucune preuve hein? Sans blague?"

Son beeper sonna soudain, après un coup d'oeil exaspéré, il se dirigea vers la porte, sortit un instant. De la pièce où attendant Cyclope, on put entendre un autre policier lui parler, et le ton monta assez vite:

-"Ecoute Robert, tu crois pas que t'y vas un peu fort? C'est qu'un gamin... Laisse-moi essayer."
-"Pas question, c'est mon enquête, mes plates-bandes. Va te faire voir, John."
-"Je te demande une heure. On verra si ca fonctionne, et après, je te le rends."

On put entendre un soupir, des pas qui s'éloignaient, et un autre inspecteur, plus jeune et en costume cravate, entra dans la pièce, un paquet dans la main et une cassette vidéo dans l'autre. Il les déposa devant Cyclope, s'asseyant.

"Inspecteur John McPherson. Un donut?", dit-il, poussant le petit paquet vers le jeune homme. Lui, c'était le gentil flic.

L'inspecteur, quant à lui, se servit et, mordant goulûment dans son donut, baffouilla:

"T'as tort, ils chont bons... Enfin bref."

Prenant la cassette vidéo dans une main, le beignet dans l'autre, il se leva pour aller insérer cette première dans le magnétoscope intégré à la télé, tout en parlant:

"Au vingt et unième siècle, on pourrait croire que les banques enregistrent leurs vidéos en numérique. Peu importe. Regarde."

L'image sauta pendant une fraction de seconde, montrant le grand hall de la Royal Bank. Des gens y vont et viennent, attendent aux guichets, s'y servent aux distributeurs d'eau. L'heure indiquée est de 13:34, la veille. L'inspecteur appuya sur avance rapide.

Quand il repassa a la vitesse normale, un spectacle terrifiant, du moins pour Scott, se déroula devant les yeux de celui-ci... Cet homme, qui pénétrait dans la banque, ordonnant les guichetiers à se coucher au sol, était assez jeune, les cheveux noirs, et portait... des lunettes rougeâtres, qu'il tenait d'une main comme une menace, prêt à les ôter pour semer la destruction. C'était Cyclope, aussi incroyable que ça puisse paraître. Du moins, en apparence...

Le deuxième inspecteur s'assit de nouveau devant Scott dans un long soupir. Il passa une main dans ses cheveux, regardant le jeune homme:

"Ecoute... Je sais ce que tu ressens. Mais les preuves sont accablantes. Allez, avoue tout, et j'en parlerai au procureur. Tout va bien se passer..."

McPherson soupira à nouveau, frotta ses yeux fatigués, appuyé sur la table.

"Moi, je suis encore sympa. Mais Flinch, lui, c'est un vrai salaud. Si tu me dis tout maintenant, t'auras plus jamais à le subir. Tu veux quoi? En prendre pour vingt ans? C'est ça que tu veux?"

Il soupira encore une fois, visiblement lassé, puis se leva.

"Bon, j'en ai marre."

Il s'approcha alors de la porte, l'ouvrit, et dit au policier en uniforme qui la gardait:

"Lieutenant, balancez-moi ça en cellule et prévenez Flinch. Peut-être qu'il sera plus disposé à parler après une nuit derrière les barreaux."

Ce sur quoi il revint prendre le dossier et la cassette, sans parler des donuts, visiblement calmé, et reprit son air sympathique.

"Ah, au fait, t'as droit à un coup de fil de dix minutes. Demande au garde si tu veux en profiter."

Le lieutenant vint alors, menotta à nouveau Cyclope pour l'emmener dans les longs couloirs du commissariat, vers les cellules. Par les quelques fenêtres devant lesquelles il passait, il put voir que déjà, dehors, il faisait presque nuit.

Le lieutenant qui conduisait Cyclope, se tenant derrière lui, acquiesca alors qu'ils descendaient vers les cellules spéciales de contention pour mutants: un couloir d'une dizaine de mètres sur long, comportant cinq portes blindées, à l'avant duquel un garde lisait un vieil exemplaire du Times, et salua le lieutenant dès leur entrée. Non loin de là, une espèce de petite cabine téléphonique, vide, où le policier emmena Cyclope, puis resta planté là, derrière lui, avec le but évident d'écouter la conversation.

Le professeur décrocha, il attendait l'appel depuis déjà longtemps...

-Scott je sais que c'est toi. Nous allons te sortir de là, c'est un malentendu ou plutôt un coup monté...